La branche morte

Ça a résonné. Autour de moi, jusqu'à la place du village. J'ai tout d'abord cru à un tremblement de terre. Comme ceux qui grognent au loin, un peu plus au sud. Ceux qui déplacent les montagnes. Puis la branche a craqué. Et elle est tombée. Grosse. Lourde. Morte. Alors j'ai pu discerner la menace dans les contours de cet arbre centenaire, de ce tilleul chéri. Et tous les arbres du jardin sont devenus inquiétants. J'ai scruté les branches fatiguées. J'en ai trouvé.